夜色浓稠得像倒扣下来的墨汁，把整个摩顿中学的废墟彻底吞没。废墟上断壁残垣的轮廓在黑暗里若隐若现，像一具被肢解后遗弃在荒野上的巨大尸骸。
七天前，这座废墟还时不时有人影出入。
从第三天开始，出来的人明显少了。
第五天，几乎看不见人影了。
到了第七天——废墟上彻底安静了，连一声咳嗽都听不见。
是时候了。
麦克森站在摩顿中学的废墟前，一支队伍在他身后列成整齐的队形。为了避嫌，义勇军没有来。
全员身着喷涂兄弟会制式涂装的T60骑士动力甲，厚重的装甲在夜色里泛着暗淡的金属光泽，像一排沉默的铁碑矗立在荒地上。
所有人的动力甲都完成了严苛的三防消杀和病毒抗性加固处理——消毒、灭菌、密封测试，一道工序都没落下。
毕竟他们要接收的，是一座正在闹的避难所。谁也不想把自己搭进去。
我们走。
麦克森的声音从头盔里传出来，带着电子扩音器处理后特有的低沉金属感。
他迈开步子走在最前面，身后的骑士们紧跟着他的节奏，钢铁靴底踩在碎石和泥土上，发出一片沉闷的、有节奏的脚步声。
众人鱼贯走进摩顿中学的废墟，顺着一条向下倾斜的通道一路下行，绕过坍塌的钢筋横梁和散落的混凝土碎块，来到学校底层的75号避难所入口。
那是一扇厚重的避难所大门，灰白色的合金材质，足有半米厚，表面布满了细密的划痕和锈迹，但整体结构依然完整。
两百年过去了，它依旧严丝合缝地嵌在门框里，像一只闭紧了嘴的巨兽。门边的控制台上，亮着一点微弱的指示灯，橘红色的光在黑暗中一明一灭，像濒死的心跳。
一名骑士上前，取出一台哔哔小子，用数据线对接控制台接口，输入一串冗长的认证代码。
随着一声清脆的声响动，厚重的避难所大门缓缓开启。
液压机构发出低沉的嗡鸣，锈蚀的齿轮咬着牙转动，门缝一点点扩大，露出门后那条向下延伸的走廊。
队伍鱼贯而入，钢铁的脚步声在走廊里敲出一片沉闷的回响，像有人在一口巨大的空箱子里撒了一把铁钉。
他们一路深入，走廊两侧不断出现横倒在地上的枪手士兵——有的蜷在墙角，脸朝墙壁；有的趴在走廊中央，四肢摊开，口鼻处残留着干涸的呕吐物；有的靠在墙根，脑袋耷拉到胸前，嘴唇干裂起皮，像一条在岸上搁浅了太久的鱼。
大多数人都已经失去意识。
少数人还残存着一丝微弱的清醒，在听到动力甲的脚步声时艰难地抬起眼皮，看见那一排铁罐头似的轮廓从走廊尽头走过来，眼神里连恐惧都泛不起来了——只剩下一片病入膏肓的浑浊。
他们甚至连抬手的力气都没有，只能眼睁睁地看着那排钢铁巨人从自己身边踏过去。
仅剩少数女兵还保有一点战斗力。
她们靠在走廊拐角处的掩体后面，勉强举起手中的步枪，手指扣在扳机上，可握枪的手抖得厉害。
一发子弹打出去，偏了，打在骑士身后的墙壁上弹开；第二发还没来得及上膛，一名骑士已经跨步上前，用动力甲的手臂轻松地把那支枪从她手里卸下来，另一只手按住她的肩膀往下一压——女兵的双腿一软，整个人贴着墙壁滑坐下去，连挣扎的力气都耗尽了。
整个过程安静得近乎荒诞：没有激烈的交火，没有手雷爆炸的火光，没有拼死的冲锋和嘶吼——一场本该流血的攻城战，结果安静得像在收尸。
骑士们甚至不需要扣动扳机，只需要走过去、伸出手、把人按倒，就结束了。
那些枪手像被抽空了筋骨的面人，一推就倒，一按就瘫，连求饶的力气都没有。
麦克森一边向前行进，一边通过内部频道吩咐骑士们：
把这里收拾干净。每一个角落都不要遗漏，每一间房间都要检查一遍。活着的集中到隔离区，死了的登记后统一处理。任何仪器和数据，都不准损坏。
骑士们领命而去，分散成若干小队，沿着走廊的分支深入避难所的各个区域。
麦克森带着核心队伍继续向前，穿过一道又一道气密门，最终成功接管了避难所的诊所。
诊所里铺着白色的瓷砖，台面上散落着用过的注射器、空药瓶和染血的纱布。
大批枪手士兵昏迷倒地，横七竖八地堆在诊室和候诊区里，凄惨狼狈的模样让随行的几个年轻骑士都忍不住别开了视线。
他们压低声音在内部频道里议论：
避难所里居然爆发了这么大的瘟疫？
这病毒到底什么来头？连枪手这种硬骨头都全趴下了……
我听说他们在搞什么超级士兵的实验，八成是什么东西泄露了。
该死的避难所科技，该死的病毒……
行进途中，他们陆续发现了避难所内遗留的大量生物实验仪器——培养皿一排一排地摆在架子上；贴着标签的冷藏柜里码放着密封的试管；墙上贴着一排排泛黄的实验记录，密密麻麻的数据表格和手绘示意图，有的地方还画着红笔圈出的注释。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！那些东西让骑士们更加确信了自己的猜测：这场瘟疫是枪手自己弄出来的。他们在避难所里搞见不得光的生物实验，结果搬起石头砸了自己的脚。
麦克森对此没有多做解释。他只是在经过那些仪器时稍稍放慢了脚步，头盔下的目光在几张泛黄的记录纸上停留了两秒，然后继续向前走。
有些真相，说多了反而是麻烦。
他确实答应了林伟，要帮义勇军背这个黑锅，还主动接收了所有的研究数据和记录等证据。
但他不打算直接站出来承认——毕竟，只要没有人追究，这事情不就是从来没发生过吗？
兄弟会接收75号避难所，是因为这里藏着一座战前最顶级的士兵训练设施。
至于这里闹过什么瘟疫，那是枪手的事。
枪手造出来的东西，枪手自己受着，兄弟会不过是捡了个现成的便宜。
随后，基地里的所有枪手成员被分批次送往一处隐秘基地进行隔离。
昏迷的抬进来，清醒的架进来，统一送进隔离区。
那些枪手横七竖八地躺在铁架床上，有的还在低声呻吟，有的连哼都哼不出来了，像一群被卸了爪牙的困兽，困在铁笼子里等着未知的命运。
那地方藏在一处不起眼的废仓库底下，地面上看是个废弃的货运站，铁皮屋顶锈得千疮百孔，杂草从混凝土地面的裂缝里疯长出来，把半面墙都淹没了。
可地下的部分被彻底改造过——通风管道换成了新的，空气净化器和正压密封系统昼夜不停地运转，每一道门都装着气密条和紫外线消毒灯，俨然一座小型的高级生物实验室。
隔离区中，
一名枪手新兵从昏睡中醒来。
意识像一块薄冰被人踹了一脚，裂得满脑子都是细密的冷光。
他花了好一会儿才把这些碎片拢到一处，勉强拼出一块完整的形状来。
然后他记起来了。
晕倒之前，他在卫生间里。他记得那本摊开的《猫爪》杂志——封面上的女郎笑得艳丽，嘴唇涂得又红又亮。
他那会儿刚洗完澡，身上还带着潮气，连裤子都没来得及提好。手指还没碰到纸面，一股拧痛就从那个地方炸开了——就像有一只看不见的手攥住了他的那一把筋肉，猛地一拧，再一拽。
一股更剧烈的撕裂感从同一处炸开，把他整个人直接从脚底板掀翻到天灵盖。
再然后，世界就黑了。
……那之后，发生了什么？
现在胯下的痛不再像晕倒之前那样尖锐猛烈。
已经退成余震——闷闷的，钝钝的，像潮水退尽后留在滩涂上的那层湿痕。
……那之后，发生了什么？
枪手新兵怔怔地盯着头顶那一片模糊的、还没完全聚焦的白色光晕，脑子里像塞了一团被水泡烂的棉絮，又沉又涩。
他不知道自己昏倒了多久——一个小时？一个晚上？还是更久？
视野由模糊逐渐变得清晰。
头顶是一排惨白的灯管，排得整整齐齐。
空气中浮着一层浓重的消毒水气味，刺鼻、生硬，像某种医用喷雾被人大量喷洒过后留下的化学残余。
但那股消毒水的味道并没能彻底盖住另一层气味——那是一丝若有若无的甜腥气。
他偏过头，把视线从头顶挪开，去看自己周围的环境。
然后——他浑身的血，一寸一寸地凉了下去。
那是一排排人影。
整整齐齐地横卧在冰凉的瓷砖地面上，头挨着脚，脚挨着头，密密麻麻地铺满了整间屋子——姿势甚至称得上安详。
可没有人声。没有呻吟。没有咳嗽。连最微弱的呼吸声都听不见。
整间屋子死寂得像一座被填平的坟，连空气都不愿意在这些人形之间流动。
他们像被什么人一车一车卸下来的货物，整整齐齐地码在这间屋子里，等待下一道工序。
新兵意识到，自己被扔进了这座坟里。
……和所有人一起。
他甚至不知道自己是什么时候被人搬过来的，搬他的人又是用什么方式把他从那个卫生间里拖出来、扔进这间屋子的——整个过程里他毫无知觉，像一块被扛上案板的肉。
然后，他听见了一个声音。
起初只是一缕极轻极细的嗡鸣——金属的、细碎的，像什么锋利的东西在缓慢而平稳地转动。
紧接着，一个曲调飘了过来。
那声音清亮、圆润，带着一种唱歌般的韵律，软软地打着卷儿。
那些音节在他的耳膜上弹跳，像一粒一粒透明的珠子滚过玻璃板，流畅、温柔、毫无攻击性。
可他听不懂。一个字都听不懂——枪手新兵活了二十几年，从来没有在废土上听过这种语言。
但他本能地感觉到了那种旋律的质地——它太软了，太甜了，甜到不像废土上能生出来的东西。
那分明是一首童谣，一首哄孩子睡觉用的、被母亲哼了无数遍的催眠曲调。
童谣。在这座停尸房里，有人在哼童谣。枪手新兵浑身的汗毛一根一根地竖了起来，像被冰水从头浇到脚。
他死死屏住呼吸，连眼皮都不敢多眨一下，只敢用最慢最轻的速度、一点一点地顺着声音传来的方向转动眼珠——
他看见了那台机器人。
那是一台巧手机器人。
洁白的球形机身，光洁崭新，在惨白的灯光照射下泛着一层瓷器般的柔光，像一件刚出窑的艺术品。机壳侧面画着一只小小的蝴蝶。
它悬浮在半空，离地大约半米，三只机械臂折叠在身侧，最下面的一只末梢挂着一个鼓鼓囊囊的医用收纳袋。
优雅。
枪手新兵活了这么久，从没想过自己会用这个词来形容一台机器。
然后他看明白了。
那台机器人弯下其中一只机械臂——末端装着一片圆锯，锯片转得又快又稳，在灯管下划出一圈银白的圆弧，轻轻贴上地上那具人形的皮肤。
割下去。
圆锯毫不费力地切过表皮和真皮层的交界，一片薄薄的，几乎透明的皮肉被完整地割了下来。
机械臂把那片皮肉举到光学镜头前，微微调整角度，端详了两秒，像在品鉴一件工艺品的成色。然后它把皮肉轻轻放入身后的收纳袋里。
它转过身，飘向下一具人形。
圆锯又嗡鸣起来。歌声也在继续——它一边割，一边唱。
那软软的、陌生的曲调，和圆锯的轻鸣叠在一起，在这间密闭的屋子里打着旋，像一条透明的丝带绕着灯管一圈一圈地缠绕。
Alouette, gentille Alouette——
云雀，可爱的云雀。
Alouette, je te plumerai——
云雀，我要为你梳理羽毛。
Je te plumerai la tête——
我要拔光你头上的毛。
Je te plumerai la tête——
我要拔光你头上的毛。
那旋律轻快又甜美，三拍子的节奏柔柔地摇摆着，仿佛下一秒就会有一只温暖的摇篮出现在这间屋子里。
枪手新兵听不懂法语。他只觉得头皮一路凉到脚底。
他不是没见过死人。废土上长大的孩子，谁没在废墟里翻到过干瘪的尸骨、被掠夺者剥干净的残骸、被变种生物啃剩的半截躯干？
可他从来没见过这个：一台机器人，一边用旋转的圆锯割人皮肉，一边用温柔得不像话的腔调哼童谣，像是在哄一个躺在摇篮里的婴儿入睡。
那种反差太锋利了，锋利到他的大脑一时间处理不了。
一片。两片。三片。
那台机器人挨个儿走过去，每个人它都不放过。
它的歌也没有断过，那旋律始终保持着同样的节奏、同样的甜度，仿佛这间屋子是它的游乐场，而地上那些人形是它正在采收的果实。
然后，它停住了。
枪手新兵的心跳，漏了一拍。
那台机器人微微倾斜机身，像在侧耳倾听。
它的光学镜头缓缓聚焦——先落在他微微起伏的胸口上，然后移到他攥紧的拳头上，最后定在他冷汗涔涔的额头上。
太明显了。那呼吸的节奏、那心跳的加速、那肌肉不自觉的细微颤抖——生命体征太明显了。
歌声停了。
那台机器人朝着他，飘了过来。
圆锯的嗡鸣声由远及近，越来越清晰，越来越尖锐。
机械臂的末端，那片银白的圆锯还在缓缓转动，上面的血迹还没有干透，在灯光下泛着暗红色的湿光。
枪手新兵张大了嘴。
啊——！！
声音撞在四壁上又弹回来，在这间密封的、死寂的房间里激荡出一阵又一阵的回响，把他的耳膜震得嗡嗡作响。
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与此同时，林伟正和麦克森一同庆祝75号避难所行动的胜利。并不知道隔离基地里正有人发出绝望的叫喊
庆祝的地点很简陋——隔离基地的办公室里，一张铁皮桌子，两瓶威士忌，几碟罐头，角落的取暖器发出嗡嗡的低响。
窗户外面是隔离区昏黄的灯光，透过磨砂玻璃照进来，把整个房间染成一片暖融融的橘色。
麦克森放下杯子，杯底磕在桌面上发出一声脆响。
忽然说：
等这边的事处理完，我打算重新制定兄弟会新兵的训练标准。
林伟挑了挑眉，把罐头里的腌肉夹出来扔进嘴里嚼着，
你们兄弟会那套训练不是已经够严格了吗？我可没少听说你们的新兵被练得哭爹喊娘。
麦克森没有立刻回答。
你知道吗，他忽然开口，目光落在桌面那片被灯光照亮的区域上，
独行者当年训练我的时候，是拿自己作为标准的。
林伟挑了挑眉，把罐头里的腌肉夹出来扔进嘴里：
他那种人当尺子——够得着吗？
够不着。麦克森端起杯子，凑到嘴边，没喝，又放回桌上。杯底磕出轻轻一声响。
不讲情面，不给台阶，不因为我姓麦克森就给半寸余地。他眼里没有小孩，只有一个还没死透的苗子，要么长起来，要么拔掉。
林伟看着他，没接话。
过了一会儿才问：
那年你多大？
十二。
林伟没说话。他把罐头往麦克森那边又推了推，铁皮在桌面上蹭出短促的一声
麦克森没动那罐头。
他的脑子像翻开了一本很久没翻开的旧书，纸页泛黄，字迹还清晰。
他十二岁那年。
独行者用了两年时间，终于把首都的英克雷犁了个干净，然后腾出手来——专门收拾他。
那不是什么愉快的回忆。
毕竟独行者的天赋对于正常人类来说实在是太超模了。
没有天赋，那就反复。
他把麦克森当成一块生铁，扔进熔炉里反复锻打，把那层锈和渣滓一块一块地锤掉，把内核里的那一丁点好钢淬出来。
凌晨四点的负重越野——空气像碎冰碴子往肺里灌。
独行者扛着一身的负重跑在前面，步子又大又稳，比麦克森快了不止一个身位。
麦克森背着四分之一重量的沙袋跟在后面，腿像灌了铅，可他咬着牙跟，不敢落下。
因为独行者说过：跟不上？那就明天再来。
而明天，距离只会更远，重量只会更大。
端枪蹲姿，一蹲就是半天。
独行者端着望远镜守在远处，准头偏一厘米——一整天白练，第二天从头再来。
麦克森的肩窝被枪托抵出一片青紫，蹲久了膝盖以下的知觉全跑光了，站起来的时候两腿像两根木桩子。
十公里急行军，独行者从不预告的时间。
他像鬼一样从某个废墟的断墙后面冒出来，或者蹲在某个塌了一半的楼顶，一梭子橡皮弹砸过来，打得麦克森后背、肩膀、大腿上全是肿起来的青印子。
事后独行者只扔下一句：
战场上，敌人不打招呼。
然后转身就走，留下麦克森一个人把散落一地的装备捡回来，重新列队，继续跑完剩下的路程。
野外生存三天，不给粮、不给水，只有一条命令——按时回来。
麦克森啃过树皮，喝过积在弹坑里的雨水，在废弃的地铁隧道里钻来钻去躲过一群狂尸鬼的追踪。
还有那些最折磨人的。
独行者专挑他最冷、最累、最饿的时候开口，像手里捏着一把刀，专往他最薄弱的关节处下：
三层废墟，十五只狂尸鬼，一把刀，你怎么活？
弹药打光了，退路被封死，身边只有一个伤员，你怎么办？
敌人比你多三倍，地形你完全不熟，你用什么赢？
答不上来，就接着在废墟里过夜。
直到他想出一个独行者觉得勉强能用的方案为止。
那些夜晚漫长而寒冷，风从破墙的缝隙里灌进来，把火堆吹得忽明忽暗，他缩在墙角绞尽脑汁地推演战术。
但麦克森从没喊过停。哪怕骨头里像塞了碎玻璃，每动一下都有细密的刺痛从关节深处泛上来——他也没喊过停。
只在牙齿咬得太紧、牙龈渗出血腥味的时候，才松开一下颌骨，换一口气，然后重新咬紧。
那种时刻他总想：独行者一定在等着他开口。
等他说“我受不了了”，然后露出一个“果然如此”的表情，拍拍他的肩膀，淡淡地说一句——“你终究还是比不上里昂斯长老。还是算了吧。”
所以他宁可把满嘴的血腥味咽下去，也不让那个词从他舌头上滚出来。
从十二岁到十五岁。三年。
最后一个考核：一个人杀穿108号避难所。
走廊里全是嘶吼着扑上来的盖瑞，刀光在狭窄的通道里来回割，墙壁上溅满了暗红色的液体。
现在回想起来，打斗的细节已经模糊了。
他记不清自己到底砍了多少刀、挨了多少下，也记不清那条走廊到底有多长、拐了多少个弯。他只记得跨出大门的那一步。
右脚落地时，膝盖软了半秒。
但他撑住了。没让它弯下去。
独行者站在不远处，看到他撑住的那一下，脸上笑了一下。
但麦克森看见了。他把那一下收起来，藏进记忆最深处。
那段日子确实难熬。
但效果显着。
麦克森只用了一年的时间，在16 岁就正式成为了东海岸兄弟会长老，是史上最年轻长老。
即使抛开自己的血统，他亚瑟·麦克森靠那三年把自己磨出来的刃口，依旧能坐稳长老这把椅子。
那些比他年长的骑士和学士们，没有人敢在他面前露出半分轻慢的神色——他们或许不服他的姓，不服他的年龄，但他们见过他出手的速度、在最恶劣条件下的冷静。
这他明白了一个道理：有收益的痛苦，就不叫痛苦。
如今有了这个避难所，那些当年他得用命去填的训练，终于能在一个可控的环境里复刻出来。
不需要铁一样的意志，不需要独行者那样怪物级的天赋，只要一套足够科学、足够精密、足够不讲情面的体系——就能把一个普通的新兵，锻成一块合格的钢。
想到这里，他端起酒杯抿了一口：
因为战场不认新兵。
他说这句话的时候语气很淡。但林伟听出了那句话底下沉甸甸的东西。
林伟没说话。只会把杯子里剩下的酒一口喝了，杯子往桌上一顿。
所以你是打算把那三年，塞进别人的三年里。
麦克森没否认。
林伟把罐头推过去：
那帮新兵运气不错。
……怎么说？
还好他们不用当独行者的徒弟，挨你当年的那顿专属毒打。
麦克森哼了一声，端起空杯子转了转，没接话。
但林伟看见他嘴角动了一下——很浅，像刀刃反光一闪。
后来，兄弟会在这座避难所里建了一所学校。
新兵进去，三年后出来，每人发一枚勋章。
那枚勋章是银灰色的，正面刻着一只展翅的鹰，背面刻着一行极小的编号。而且这枚勋章不仅仅是拿来看的。
日后要是不想在兄弟会待了，想去联邦外面闯一闯，它就是路引——商队认它，私人武装认它，其他分部也认它。
（感谢大家的鼓励，我会努力抽时间更新的。）