普利德温飞艇 · 上层会议室
会议室位于飞艇第三层甲板，紧邻指挥塔。从舷窗望出去，波士顿的夜色在脚下铺陈——查尔斯河如一条墨色绸带，将城市一分为二。
北岸的灯火正在一片一片地亮起来——新焊的电路、刚接上的发电机、今晚第一次通电的灯泡——每一盏新亮起的灯都意味着又有一面墙修好了，又有一条路能走了；；
南岸则把一切还给了黑暗，只有发光海方向的天际泛着一层暗绿色荧光——像大地深处某种慢性病变透过地表泛出的光。
室内陈设简单：一张金属长桌，八把折叠椅，墙上的投影屏幕正显示着联邦北部的巡逻路线图。角落里搁着一只兄弟会的补给箱，箱盖上压着一本翻旧了的《钢铁兄弟会战术手册——东部版· 欧文·里昂斯着》。
麦克森坐在长桌另一端。没穿他标志性的大衣，只一件长袍。头发比上次见面时短了些，指尖在桌面上无意识地轻叩。
“那个侍从……已经正式拜入丹斯门下。”
林伟坐在他对面。义勇军将军的大衣搭在椅背上，他只穿着深灰色高领内衬，面前放着一杯未动的水。他点了点头。
“恭喜。再过几年，联邦兄弟会大概会多出一位新晋圣骑士。”
麦克森抬眼看他。林伟这句话太精准了，不像是客套，像是他早就知道这个侍从会怎么走完接下来的每一步。
丹斯正是循着这条路走过来的——拜入圣骑士克里格门下，从端茶递水到保养动力甲，从观摩战场到实战搏杀，一路晋升为圣骑士。那个叫卡尔的少年，今夜正踏上同一条路。
麦克森沉默片刻，最终选择放弃追问。跟林伟玩“你怎么知道的”游戏，胜算不大。
他换了个话题。
“今晚宴会上的‘意外’……多谢你出手。”
林伟向后靠住椅背，十指交叠搭在膝盖上。
你管那叫意外？他看了麦克森一眼，那叫事故。我记得你们的《钢铁法典》的第三卷——严禁同袍斗殴，人为非战斗减员属于三级重罪——这条是过期作废了，还是只对普通士兵生效？
他偏了一下头。
如果你们嫌精锐太多，养不起，要定期出清。那义勇军可以接盘。我正好能用的上。
（钢铁兄弟会《钢铁法典》第三卷：内部成员行为禁令
1. 对内暴力禁令
**未经长老议会书面批准，严禁同袍之间斗殴、寻衅、私下决斗、蓄意伤害战友**。
- 合法对抗仅两种：文书备案的制式格斗训练、议会授权的惩戒执行；
- 私自约架无论是否受伤，双方均违纪；打斗致伤致残、造成**人为非战斗减员**，属于三级重罪，无谓消耗战力、挤占医疗军备资源；
- 处罚：禁闭、扣除补给、暂停动力甲穿戴资格；战时造成战力永久性损失，长老议会可启动军法审判。
）
麦克森没有立即接话。他的目光停在桌面某处，正在想一句能同时回答为什么你管不着的话。
兄弟会的这个决斗传统，可以追溯到约翰·麦克森（辐射1出场，罗杰·麦克森之孙，失落之丘第三代最高长老。）的时代——它不是缺陷，是设计。
约翰是强硬派，也是保守派——他建立的等级秩序森严到近乎窒息，但也正因如此，他必须在那秩序里留一道缝，让气压从内部泄出去。
麦克森解释说，
严格意义上来讲兄弟会不是军队。
是修道院——只是把中世纪的盔甲换成了动力甲的。饮食定量，作息定点，娱乐……
他嘴角动了动。
那个谈不上是娱乐——一个骑士打完仗回来，他不能喝酒、不能骂街、不能打牌。绷三天还行，绷三个月勉强，绷三年？
他把话顿住，看了一眼林伟。
崩溃的士兵比敌人的子弹更危险。这就是为什么我们允许决斗——它是被唯一允许的方式。
林伟听完，沉默了两秒。所以你们是用打架来防止精神病。
“可以这么理解。有些燥郁的情绪必须通过暴力才能发泄出去。”
“但今晚差点就真减员了。”
麦克森顿了一下，显然也意识到今晚的案例偏离了常态。“
“今晚是例外。联邦的物资太充裕了——”
他扫了一眼桌面，那半瓶宴会残留的红酒还搁在那里。
“往年在首都废土，能有一桶自酿麦酒就算奢侈了——酒精含量不超过百分之四。今天他们喝的是战前的波本，六十三度。酒精摧毁了判断力。”
林伟想了想，然后说：
“我记得西部的风气比你们更极端。”
麦克森眨了一下眼。又是一件他不该知道的事情。
“你听说过？。”
“算是见过。”
林伟没详细解释。
“战士们徒手搏杀，拳拳到肉，哪怕掏刀子也没事。大部分原因是长老们的争权行为——你不会想知道他们为了一个头衔能干出什么来的。”麦克森没有否认——那听上去确实像西部那帮快变成封建领主的长老们会干的事。
“算你走运，我不能让一群高科技蛮族做义勇军的盟友，这会极大的影响义勇军的光辉形象。”
说着，林伟从桌下取出一件东西放在桌上：一个哑光灰的头盔，后部嵌着一排神经传感触点。
“拿去。”
“这是什么？”
麦克森拿起来翻看。第一反应是夜视头盔，但目镜的曲率不对；飞行头盔？可后颈那排神经触点显然不是为飞行员准备的。
“便携式训练系统——Combat Fidelity 。”
麦克森看着那顶孤零零的头盔，困惑多于兴趣，怀疑多于好奇。
“就这个？一顶头盔？”
兄弟会不是没有VR训练设备。卡斯汀长老手里就有一套——但那是一台休眠舱，而且卡斯汀一直只给自己人用。
“同类设备我见过，”
麦克森的声音多了几分审视，
“是一台密闭训练舱。但虚拟阵亡的代价是真实的神经创伤——虽然我们后来加装了生命维持系统……”
“义勇军的版本不一样。”林伟打断他。指了指头盔后部的触点阵列：
所有反馈都在虚拟层结算，不需要向大脑发送信号。没有痛觉反馈，训练效果差一点。但至少……
他顿了一下，
目前还没有死过人。
麦克森翻转头盔，仔细端详那些触点。他意识到这项技术背后的价值——如果这套系统真的无害，兄弟会的训练模式将被彻底改写。
新兵可以在安克拉奇的战场上死上一百次，每一次死亡都不会付出任何代价——除了被踢回菜单页面时那瞬间的挫败感。
而且还能作为娱乐项目——那些值夜班归来的骑士，刚从野外回收任务里带回一身血腥气的士兵，与其让他们对着行军床发呆、盯着天花板数裂缝，不如让他们坐进这头盔里，“死”上两局再睡。
总比闷到炸了、转头随便找个人爆了要强。
“目前头盔里只载入了一张虚拟战场地图，”林伟补充，
“安克拉奇前线——由某位亲历者协助还原的战前真实战场。绝对保真。”
麦克森抬起头：“
卡斯汀那老家伙的训练舱也是安克拉奇战场。同款？”
“地图相同，内容不同。”林伟解释道。
“首都兄弟会那个版本，大概是个没怎么上过战场的关系户做的。里面混进了很多不合理的东西——胖子核弹，那东西在安克拉奇战役结束一年后才完成原型机测试；至于那些奇美拉坦克——‘奇美拉’得亏他想的出来。”
“我们的版本，是一位安克拉奇幸存老兵的真实回忆录——记录了那场战争中所有‘看起来不像是真的’的事。解放军从冻结的河床里钻出来，用炸药炸开冰面，让整支美军动力甲小队沉入零度以下的急流；狙击手在暴风雪中一动不动趴了三天，手指冻在扳机护圈上，但扣下去的时候，子弹依然命中目标。”
“而且还有难度递进档位。”
林伟从大衣内袋取出一张全息卡带，推过桌面。“简单——基础战斗训练；普通——标准战场模拟；困难——AI协同提升。”
麦克森拿起头盔。
他的指尖划过目镜边缘的触控面板，屏幕亮起——义勇军的徽记在启动页面闪烁了不到一秒，随即切入主菜单。
“其实还有一个难度。”林伟的声音从桌对面传来。不是炫耀，比炫耀更淡——更接近某种冷静的事实陈述。
麦克森抬眼。
“什么难度？”
林伟没有立刻回答。他转头看向舷窗——港口方向，波士顿的轮廓在夜色里像一排断掉的牙。
风从窗缝里挤进来，带着海水和什么烧焦了的东西的味道。
“当年。”
然后转回头，看向麦克森。
“你也可以叫它地狱，”
“为什么？”
“因为当年的安克拉奇就是地狱”
昆西废墟 · 高架桥
克林特独自站在高架桥的断裂处。
这座桥曾是战前连接昆西与南波士顿的主干道——六车道，混凝土桥面。
两百年的辐射风暴与结构性老化将桥面撕裂成三段，克林特站在最北端那段尽头，脚边就是断裂处裸露的钢筋笼。
夜风从断口灌上来，裹着沼泽的腐臭——烂泥炭的硫磺、死水的腥气，还有些许不太新鲜的生物遗骸的甜腥味。
昆西的废墟在桥下沉默地摊开。坍塌的砖墙歪斜着，半截埋在土里的儿童玩具上沾着陈年的泥，月光替它们描了一层冷白色的边，像给遗物打光。
他在喝咖啡——是真的咖啡。
是他从霍利斯上校的遗物里翻出来的。
埃兹拉·霍利斯——义勇军上校，昆西据点最高指挥官，在枪手血洗昆西时被克林特出卖阵亡。
霍利斯生前爱喝咖啡，说那是废土上少数几样能让人觉得活着比死了好的东西。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！克林特端起金属杯，呷了一口。
等等，今天的味道不对——不，应该是味道对得过了头。。咖啡油脂没有任何酸败的痕迹，散发出来的香气浓郁得像刚刚开封。
他低头看了一眼杯中深褐色的液体，月光正从云层边缘漏下来，在液面上镀了一层薄薄的油膜，微微泛光。
这罐咖啡放了这么久了，怎么可能是这个味道？
突然，他的视野开始发黑。
金属杯从指间滑脱，砸在混凝土桥面上，发出一声闷响，黑色的咖啡泼了一地。
恍惚间，他看见一个身影——是个女人，骨架宽，肩膀厚实，是那种在战场上被真刀真枪磨出来的身板。
是泰莎，他的部下。
克林特挣扎着睁开眼。视线在模糊和清晰之间来回跳动，每次想要聚焦，太阳穴就像被锥子扎一样疼。
“你——”他的声音是从喉咙深处挤出来的，嘶哑得像砂纸在摩擦，“——袭击长官是重罪，你想上军事法庭？”
泰莎没理他。
“韦斯上尉——”克林特拼命提气，想把话说得硬气点，结果出口的只是一串漏气的杂音，“——他不会放过你——”
“就是上尉下的命令。”
克林特的嘴还在动，但声音断了。嘴唇一张一合，像条被甩上岸的鱼。
“不可能。”最后他只挤出这三个字，“我忠心耿耿——”
克林特的手指在粗糙的混凝土上抽搐了一下。
“我亲手杀了霍利斯。”他的声音忽然稳了下来，把仅剩的那点力气全压进了这句话里，“埃兹拉·霍利斯。我的老长官——我不可能背叛——”
“我知道。”泰莎打断了他，“这些我都清楚。高层也清楚。”
她顿了一下。夜风吹起她的头发——深棕色，剪得很短，一看就是自己动手胡乱修的。她的手指在匕首鞘上敲完最后一下，把匕首插回了腰带。
克林特的瞳孔猛地缩紧。
“为什么？”
“现在底下人心散了。联邦北部一大批据点丢了——有的是被端了，有的是直接被拉走了。就连摩顿中学底下的75号避难所，断联都超过十天了。中下层干部不傻，他们都看得出来，我们马上要跟义勇军正面硬碰硬。”
“我不——”
“是不敢吧。”
泰莎替他说完了。
“你手上血债最多——我们可没打算派人去追杀昆西难民——脱离枪手，你活不过三天。”
月光下，泰莎的影子把克林特整张脸都盖住了。克林特看不见她的表情。
“所以才选你——高层需要一个像你这样血债累累、不是75号避难所后代、又身居高位的人——做个样子。”
克林特的声音从她脚下传来，不再像辩解，更像是破风箱一样的喘息：
“做什么——”
“杀鸡儆猴。”
“……”
克林特的嘴唇抖了一下。他在剧烈的眩晕和恶心中花了三秒钟，把泰莎的话在脑子里过了一遍。
然后笑了一声。那声音很难听，像生锈的门轴被硬生生掰开。
“泰莎。”他的声音碎得不成样子，“你拿我去吓唬那些想跑的人？”
“对。”
“喉咙里的肌肉在痉挛，但他的话反而变得清晰了，
“我被背叛过一次，不在乎第二次。但你请你告诉韦斯——如果他想用我的尸体来镇住人心，最好多备几具——因为会有人开始盘算，自己是不是也跟我一样。”
“你说得有道理。”泰莎的声音很轻，轻得像是在跟一个老熟人聊天，“如果我是他们，我也会这么想。”
克林特的眼神变了。
“但是——”泰莎微微偏过头，朝高架桥断裂处的阴影瞥了一眼，“……会有人知道是我们自己人干的吗？”
克林特的表情僵住了。
“昆西的巡逻队在高架桥以北撞上了义勇军的伏击。”
泰莎像在念一份早就写好的报告，
“巡逻队全灭，我们尊敬的克林特指挥官——前义勇军叛徒——攻下昆西的大功臣——目前生死不明。”
她蹲下来。
“你看，义勇军的隐身技术比我们强得多。他们派人摸进来抓了你——这事儿没人会质疑。”
克林特的嘴张着，像要喊什么，但喉咙只挤出一串破碎的气音，像风从断裂的管道里穿过。
泰莎的视线与他平齐。
“还有一件私事，”她的声音低下来，低到只有他能听见，“你都不知道自己有多值钱。”
她拍了拍他的肩膀，力道不大，像在拍一个值得珍惜的下属。
“一路走好，合作愉快。”
她直起身，朝身后的阴影抬了抬下巴。
两个人从暗处走出来，一左一右，架住克林特的胳膊把他从地上拽了起来。他的两脚不自主地拖行，留下两道浅浅的、断续的痕迹。
月光打在上面，把它们照得分明——像某种极不情愿的签名，被按在昆西的废墟之上。