诺亚穿着一件白色的里衣，躺在床上。
天花板上的裂缝还是那几道，干苔藓塞在缝隙里，颜色从深绿变成了灰褐。
窗外的光从早晨的白色变成了中午的金黄，又从金黄变成了傍晚的橘红。
鸟叫停了，老榆树的影子从窗框的左边挪到了右边。
他没有数过了几天。床头柜上的杯子换了好几次，牛奶变成果汁，果汁变成清水，清水变成肉汤。
芙洛拉每次进来都不说话，放下杯子，看他一眼，转身离开。脚步声在走廊中越来越远，像一条被慢慢抽走的线。
他摸了一下左肩。没有伤口。又摸了一下后背。没有烧伤。每天摸一次，每次都没有。
但他的手还是会伸过去，像在确认什么——确认自己还完好，确认那场战斗真的只是秘境里的幻觉。
诺亚从床上坐起来。短剑靠在床边，剑柄在他伸手就能够到的位置。
他握住剑柄，拔出来，看了看剑刃。没有缺口，没有划痕，像新的一样。他看了很久，然后把剑插回鞘里，放回枕头旁边。
他从床上站起来。脚踩在地板上，木板的凉意从脚底传上来。他走到窗边，推开窗户。
老榆树的叶子被风吹得沙沙响，像有人在不远处翻书。
院子里晾着床单，白色的棉布在风中鼓成帆的形状。天边有一片云，云的边缘在夕阳中烧成了暗红色。诺亚看着那片暗红色的云，那双手不受控制地颤抖起来。
院子里的谈话声从门缝里传进来。
“老大还是不出来喵？”布琳达的声音，听起来像猫爪子在挠门。
“别急，让他自己待着。”托伦的声音压得很低，但矮人的嗓门再怎么压还是藏不住。
“我们这样……真的有用吗？”是厄罗琳的声音。
没有人回答。脚步声在走廊中响了几下，越来越远，然后消失。
诺亚在床边坐了很久。他看着窗外，看着天色从橘红变成深蓝。
他没有点灯。月光从窗户照进来，在地板上铺了一层银白色的霜。他又摸了一下左肩。没有伤口。然后反手摸了一下后背，没有烧伤。他的手从后背收回来，放在膝盖上。
月光照在短剑的剑柄上。那盏灯花的刻痕在月光中泛着淡淡的银光。那是芙洛拉精心雕刻的。
诺亚盯着那盏灯花看了很久。他把短剑从枕头旁边拿起来，握在手里。
剑柄的温度是凉的，心也是凉的。他站起来，赤脚踩在地板上，木板的凉意从脚底传上来。（大家请不要模仿，容易感冒）
他走到门口，手放在门把上。他握着门把站了很久，久到握把都被体温捂热。他推开了门。
走廊很暗，没有开灯，只有尽头的窗户透进来一点月光。他赤脚走在走廊上，木地板在他脚下发出轻微的吱呀声，每一步都像在问自己一个问题——你准备好了吗？
他无法回答。
院子里的月光比走廊亮得多。老榆树的影子落在地上，枝干被月光拉得很长，像一幅用炭笔画的速写。
晾衣绳上还挂着那块白床单，在夜风中轻轻鼓动，像一个没有脸的人在月光下散步。
诺亚站在院子中央，赤脚踩在泥土地上。泥土带着白天被太阳晒过后残留的余温。
他抬起头，看着天空。星星很多，密密麻麻地铺满了天穹，像有人在黑色的布上撒了一把碎银。没有黑潮云，没有暗红色的闪光。
他握着短剑的剑柄。那盏灯花的刻痕硌着他的掌心，提醒着诺亚还活着；提醒着他能握剑。
“老大？”
布琳达的声音从院子的一角传来。她蹲在老榆树下面的石头上，月光照着她的毛发。她旁边是托伦，铳枪靠在树干上，胡子在月光中像一团银白色的棉絮。厄罗琳站在晾衣绳旁边，浅金色的长发在夜风中轻轻飘动，细剑挂在腰间。
三个人都看着他。诺亚也看着他们。
“我睡不着。”他说。
声音沙哑，像很久没有开口说话。
布琳达从石头上跳下来，走到他面前。她比他矮了整整一个头，需要仰着脸看他。
“那就不睡喵。”她说。
诺亚看着她，看着她的眼睛，看着她的尾巴，看着她耳朵上那几颗细小的豁口——那是冥渊守卫的碎片划的。
“我想出去走走。”诺亚说。
“现在喵？”布琳达看了看月亮，又看了看他。
“现在。”
托伦从树干上站起来，把铳枪扛在肩上。“我去点灯。”
厄罗琳从晾衣绳旁边走过来，没有问要去哪里，只是站在诺亚的旁边，翠绿色的眼睛看着院子外面的路。
四个人走出了院子。
诺亚走在中间，赤脚踩在石板路上，石板的缝隙里长着野草，草叶蹭着他的脚踝，痒丝丝的。
路灯很少，隔很远才有一盏，灯罩里是昏暗的油光，把每个人的影子拉得很长很长，投在路面上，像四只在黑暗中移动的动物。
他们走过水果摊，板车还在原地，上面盖着旧麻布。
走过了铁匠铺，炉火已熄，风箱已经停下，只有锻炉的烟囱在月光下像一根指向天空的手指。
走过了公会大厅，门关着，公告板上的羊皮纸在夜风中哗哗响。
走过了赐福大厅，门开着一条缝，里面透出暖黄色的灯光，有人在值夜。
走过了广场，鹭鹰龙石雕的翅膀在月光中泛着银白色的光，底座上的那句‘记住你走过的路’被月光照得很清楚。
诺亚站在石雕前面。他看着那只展翅的鹭鹰龙，看着它背上驮着的满满的行囊，看着它昂首朝着地下城入口的方向。他把手放在短剑的剑柄上。那盏灯花的刻痕硌着他的掌心。
“我想再进一次秘境。”他说。