两天过去了。
陈守拙早上巡粥棚的时候，听见了一首歌。
唱歌的是个五六岁的丫头，蹲在队伍里，一边等一边哼。声音不大，奶声奶气的，调子歪歪扭扭。
“铜管管，竹竿竿，朝廷不送米面面，校场搭个戏台台——”
陈守拙的脚步停了。
“苦药药，黄汤汤，小道士来了三天天，太阳公公笑嘻嘻——”
丫头唱完了，旁边另一个男孩接上去：“笑——嘻——嘻！”
两个孩子对着笑，笑得前仰后合。
队伍里几个大人没笑。但他们听着，谁也没阻止。
陈守拙走过去，蹲下来。
“丫头，这歌谁教你的？”
小丫头眨了眨眼：“隔壁大牛哥哥教的。”
“大牛哥哥又是谁教的？”
“不知道。”丫头把身子缩了缩，有点怕他，“好多人都会唱。”
陈守拙站起来。
他扫了一眼队伍。排着的人少了一些。不是灾民少了，是先喝苦药的规矩劝退了一部分人。这是好事。
但队伍里的气氛变了。
两天前，这些人的眼神是麻木的，是等待的。现在多了一样东西——陈守拙说不上来那是什么，但他在那些低垂的眼皮底下看见了。
不是愤怒。
比愤怒安静，比愤怒持久。
是一种觉得自己被抛弃了的死心。
陈守拙站在粥棚边上，看着那个五六岁的丫头端着碗走到苦药锅前，仰头灌了一口，整张小脸皱成核桃，但没哭。
她喝完了，拿袖子擦嘴，走到粥锅那边去领粥。
歌还在她嘴里断断续续地哼。
“铜管管，竹竿竿……”
陈守拙转身走了。
他想骂人，但不知道该骂谁。歌词写得刻薄，但哪句是假的？使团确实没带粮食，校场确实在搭东西，苦药确实是苦的，太阳确实还挂在天上。
你怎么跟一首童谣吵架？
你去抓那些唱歌的孩子？
他走得很快，官靴踩在干裂的土路上，每一步都扬起一小团灰。
……
县衙后堂，书吏把算盘拨完最后一下，抬头看他。
“大人。”
“说数。”
“粗米八斗三升。豆子两斗。麸皮一斗半出头。”书吏把纸推过来，“加上今天粥棚剩的底儿，撑到明天午后，没了。”
陈守拙盯着那张纸。
八斗三升。他在心里换算了一下——四百斤出头。粥棚一天开两顿，一顿两石，四百来斤连一顿都烧不满。
陈守拙起身去了后院粮仓。木门推开，日头照进去，仓底的青砖露出了一大半，米粒散在砖缝里，零零碎碎的，扫帚都扫不起来。
角落堆着几袋麸皮，袋子瘪得塌在地上。
他关上门，站在门外头。
拳头攥了很久，指节发白。
……
从粮仓出来，陈守拙径直往城西走。
他得去校场看一眼。不是想看刘渊然在干什么——两天了，他大概能猜到——但他需要亲眼确认。
确认那些车、那些人力、那些占着一辆车位置的“法器”，是不是真的只是为了搭一个跪拜用的台子。
丘底下就能看见了。
木架已经立起来了，比他想象的大。四根主柱，横梁搭着铜管，管口朝天，边上用绳索固定了几面红黑相间的三角风旗。布囊展开了一半，铺在地上，像一张巨大的灰色被单。四五个人蹲在旁边检查绳扣。
另一边，几口木箱靠着帐篷堆放，其中一口盖子没合严，露出里面陶罐？看不出陶罐里装了什么。
陈守拙看了两眼，没看出名堂。
他绕到校场北侧，想找刘渊然。
找了一圈没见着人。一个随行人员指了指东边的土墩：“大人在上头。”
陈守拙顺着方向看过去。
土墩不高，也就两丈出头。刘渊然站在最顶上，面朝西北方向，一动不动。
风吹着他那件不伦不类的衣裳，猎猎作响。他整个人跟钉在那儿似的，脑袋微微仰着，看天。
陈守拙站在丘下等了一刻钟。
刘渊然没动。
又过了一会儿，他下来了。走到设备旁边，跟一个年纪大些的随行人员说了几句话。
“西北风，半刻前转偏西了。”那人翻着一本小册子，“湿度比昨天高一点，但不多。目测能见度还行，预计明天就会到达合适位置。”
刘渊然点了下头：“记上。”
说完回帐篷了。
陈守拙站在原地，把刚才看到的在脑子里过了一遍。
他不理解这有什么意义。
但他注意到一个东西——刘渊然的眼眶底下有一圈青黑，颧骨比两天前突出了些。嘴唇干裂，嘴角有一道血口子。
这人没睡好。或者说，没怎么睡。
陈守拙收回目光，往丘下走。
走到校场边缘那道临时拉起的麻绳围栏时，他停下了。
围栏外头站着人。
三四十个灾民，散在坡下的空地上。有蹲着的，有站着的，有抱着孩子的。太阳晒在他们身上，没人找阴凉，因为方圆百步之内也没有阴凉可找。
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陈守拙走近了几步，听见有人在说话。
“……那些东西少说几百斤，京城运来的，运费够买多少粮？”
“谁说不是。搭那玩意儿有什么用？又不能吃。”
“听说那布囊能飞上天。”
“飞上天干嘛？求老天爷赏口水？老天爷要赏，还用你去求？”
几个人你一嘴我一嘴，越说越大声。
角落里站着一个青壮年，穿得和其他灾民一样破，脸晒得黑红。他没说话，只是在别人说到激动处的时候，不紧不慢地叹口气，摇摇头。
那个叹气的时机掐得很准。
每次他一叹气，旁边的人就会跟着叹，然后声音更大一点，语气更冲一点。
陈守拙多看了他两眼。
这人他不认识。不是本地面孔。
他招了个衙役过来，低声交代了一句。衙役点头走了。
陈守拙没再多想——他满脑子都是那个数字。八斗三升。明天午后。
他加快脚步往县衙走。
……
入夜。
油灯搁在木箱上，光晃得厉害。帐篷的布壁被风吹得一鼓一鼓的，两个人的影子在上面拉得长短不定。
陈守拙坐在对面。他把官帽摘了搁在膝盖上，这个动作不合规矩，但他顾不上了。
“刘大人，下官有三件事，想跟您说清楚。”
刘渊然没抬头，正在翻那本小册子。闻言把册子合上了。
“说。”
“第一件。”陈守拙竖起一根手指，“粮食撑到明天午后，完了。但按照你的说法，粮队最快还有三天。中间有两天是空的。两天，没有一粒米。”
刘渊然没接话。
“第二件。”陈守拙竖起第二根手指，“灾民里已经开始传唱一首童谣，骂朝廷不送粮，骂校场搭的是戏台。五六岁的孩子嘴里唱出来的，大人。我抓不了五岁的孩子。”
刘渊然的手指动了一下。
“第三件。”第三根手指立起来，“校场外头已经聚了人。今天三四十个，明天多少我不知道。粮食断了那天，如果还有人在校场摆弄木架和布囊——大人，我说句不好听的——那些东西会被砸成碎片，连带着您搭的所有架子。我拦不住。”
三根手指收回去。
帐篷里安静了。
风旗在外面啪啪地响。
刘渊然看着他，看了很久。
陈守拙等了一会儿才又开口，声音低了些：“大人，我不是来为难您的。我就问一句——您能不能做点对这些人真正有用的事？”
这话说得不重，但每个字都带着刺。
刘渊然低下头。
他把册子放在箱子上，两只手交叉搁在膝盖上。油灯的光照着他的脸，青黑的眼圈更深了，嘴角那道血口子还没好，又裂开一点。
帐篷里安静了很长一段时间。
陈守拙以为他不打算回答了。
他正准备站起来走人的时候，刘渊然开口了。
声音很平，平到像在说一件已经发生过的事。
“明天，临淮会下雨。”
陈守拙的手停在半空。
他看着刘渊然。
刘渊然没有看他，看着油灯的火苗。
“不是祈雨。”他说，“是会下雨。”
帐篷里又静了。
这回静得更久。
陈守拙慢慢把手放下来。他的表情从焦急变成困惑，从困惑变成一种更安静的东西。
不是相信。
是失望。
他见过太多这样的场面了。县城里的道士、游方的和尚、乡间的神婆子，每次旱灾都跳出来说“明天下雨”“后天下雨”“大后天一定下”。说的时候一个比一个笃定，眼睛一个比一个亮。
这个年轻人跟那些人不一样。他不跳大神，不画符，不烧纸。
但此刻这句话从他嘴里说出来，和那些神婆子有什么区别？
陈守拙站起来，把官帽重新戴上。
“大人早些歇息。”他说，语气很轻，轻到近乎客气，“下官先告退了。”
他没有再争辩。争辩不了。
帐篷帘子掀开又落下。
脚步声远了。