走了大约半个小时，众人终于到达了谭雅所说的那个山洞。
那是一个天然形成的岩洞，洞口被茂密的灌木丛遮掩，从外面很难发现。洞内空间很大，足以容纳十几个人，还有几条岔道通向深处，可以作为紧急逃生通道。
“就是这里。”谭雅率先走进山洞，用激光枪的瞄准镜检查了一下内部，确认没有野兽或敌军，“安全，进来吧。”
众人鱼贯而入。沃尔科夫和契特卡伊守在洞口，负责警戒。其他人则在山洞深处安营扎寨。
雷泽诺夫从背包里掏出几个睡袋，扔给众人。库可夫从另一个背包里掏出干粮和水壶，分给大家。鲍里斯从背包里掏出一个小型的取暖装置，启动后，温暖的光芒照亮了山洞。
天秤凑到取暖装置旁边，伸出手烤火。云茹坐在她旁边，打开终端，开始规划夜间的行动路线。
“从这里到皇宫，”她的手指在屏幕上划过，“大约有二十公里。沿途有三个检查站，两个兵营，还有一个防空阵地。如果我们能绕过去……”
“绕什么绕？”谭雅走过来，蹲在云茹旁边，看着地图，“直接干掉不就行了？”
“动静太大。”云茹摇头，“我们的任务是斩首，不是打草惊蛇。”
“那就用消音武器。”谭雅拍了拍腰间的激光枪，“这玩意儿声音不大，一枪一个。”
“还有我的狙击步枪。”莫拉莱斯也走过来，嘴里依旧叼着雪茄，也不知道他什么时候又点上了一根，“一千米外无声无息，连尸体都找不到。”
云茹看了他们一眼，又看向地图，沉思了片刻。
“好，”她最终点了点头，“绕过检查站，干掉兵营的哨兵，然后从防空阵地的盲区穿过去。”
她在地图上标记出一条路线：“这条路线最隐蔽，但需要翻过一座山。山路不好走，可能会耽误时间。”
“我有‘金翅鸟’，”友川纪夫拍了拍背后的飞行背包，“我可以飞上去侦察。”
“还有乌拉甘。”阿莉兹也开口了，指了指那个悬浮在半空中的纳米机械造物，“沃克网也可以提供空中支援。”
云茹点了点头，在终端上记录下这些信息。
讨论持续了大约一个小时，最终敲定了详细的行动方案。众人开始休息，养精蓄锐，等待夜幕降临。
山洞里，取暖装置发出温暖的光芒，将众人的影子投射在岩壁上。雷泽诺夫靠在一块岩石上，闭着眼睛，似乎在打盹。库可夫坐在他旁边，擦拭着辐射步枪的枪管。沃尔科夫站在洞口，一动不动的，如同一尊雕塑。契特卡伊蹲在他脚边，电子眼中的红光一闪一闪的，如同一个忠诚的哨兵。拉恩举着一块大石头，开始健身。马尔翁则靠在阴影处的岩壁上，不知道在想什么。
众人围坐在篝火旁，开始啃食各自的干粮。
谭雅的干粮是盟军标准的单兵口粮——一袋压缩饼干，一管能量胶，一包速溶咖啡。她撕开饼干袋，咬了一口，嚼了两下，表情有些微妙。
“还是那个味道。”她评价道，“像在啃纸板。”
“你要不要试试苏联的？”雷泽诺夫递过来一块黑面包，“虽然硬得像石头，但至少比纸板有嚼劲。”
谭雅接过来，咬了一口，然后差点把牙崩了。
“这真的是面包，不是砖头？”她捂着腮帮子，眼泪都快出来了。
“当然是面包。”库可夫哈哈大笑，“苏联的面包，专治牙口不好。”
友川纪夫抱着他的饭盒，里面装着早上从船上带出来的寿司。虽然已经凉了，但他吃得津津有味，腮帮子鼓鼓的，像一只仓鼠。
“你就不腻吗？”谭雅看着他，“从早上吃到晚上，全是寿司。”
“不腻！”友川纪夫含糊不清地说，“寿司是世界上最伟大的发明！我可以吃一辈子！”
“切。”谭雅撇撇嘴，但眼中却带着一丝笑意。
西格弗里德没有吃干粮，而是从“时代精神”装置的一个储物格里取出一个小小的保温杯，拧开盖子，倒出一杯冒着热气的红茶。那茶香在洞穴中弥漫，让所有人都忍不住咽了咽口水。
“你居然还带了茶？”谭雅瞪大了眼睛。
“科学家需要保持头脑清醒。”西格弗里德推了推眼镜，优雅地抿了一口。
“给我也来一杯！”友川纪夫放下饭盒，凑了过去。
苏联那边更热闹。沃尔科夫打开一个金属罐子，里面装的不是食物，而是机油。他倒了一些在手掌上，涂抹在机械手臂的关节处，发出满意的叹息。
“你就不吃饭？”云茹好奇地问。
“我的消化系统已经替换了。”沃尔科夫指了指自己的机械腹部，“能量来源是电力。吃饭只是一种……怀旧行为。”
他打开另一个罐子，里面是普通的军用口粮，但只吃了几口就放下了。
“还是怀念以前的味道。”他说。
契特卡伊蹲在他脚边，面前放着一个金属碗，里面是特制的机械狗粮——一些亮晶晶的金属颗粒。它低着头，吃得津津有味，尾巴摇得像螺旋桨。
“契特卡伊，慢点吃，没人跟你抢。”沃尔科夫摸了摸它的头。
雷泽诺夫和库可夫并肩坐着，分享一瓶伏特加。两人都不说话，只是一口一口地喝着，眼神中带着一种历经沧桑的平静。
“还记得第一次喝酒吗？”库可夫突然问。
“记得。”雷泽诺夫点头，“柏林。打完仗的那天晚上。你从废墟里翻出一瓶酒，我们坐在坦克上，对着月亮喝。”
“那时候多年轻。”库可夫感慨。
“现在也不老。”雷泽诺夫举起酒瓶，“来，再喝一口。”
两人碰了一下酒瓶，仰头灌了一大口。
莫拉莱斯坐在篝火的另一侧，嘴里叼着雪茄，手里拿着一把军刀，正在削一块金属。他的动作很慢，很专注，仿佛整个世界都与他无关。
“你在削什么？”鲍里斯问。
“子弹。”莫拉莱斯头也不抬，“手工制作的狙击子弹，比工厂货准多了。”