会议室的长桌很干净。陈旭进门的时候注意到桌面上没有茶杯，没有文件夹，笔筒在桌子正中央，里面插着三支黑色记号笔。窗开着一条缝，初春的风从缝隙里挤进来，带动墙边绿萝最底下那片叶子的尖，来回摆了两次，又停了。陈旭拉开椅子坐下来，椅腿在地砖上蹭了一下，发出一声短促的、干燥的摩擦声，停了。他等了一会儿，让那声音从耳廓里散干净。
金属椅腿和瓷砖之间还有些细碎的沙粒。
门开了，技术部的人走进来，皮鞋和地面之间有一声短促的摩擦，皮面碰到瓷砖时拖出一点很细的碎响。他手里拿着一个文件夹，但走到半路，绕过桌角，又侧身把文件夹搁在桌上。手指在封皮上按了按，封面是深灰色的，边角已经卷了。
老刘是第二个进来的。他端着一杯水，放在左手边桌角靠里的位置，把椅子往前拉了一点，椅腿在地面上刮出一道短促的、干燥的摩擦声，然后他坐下来，双手搁在桌面上，又挪了一下杯子。
“窗户关不关？”技术部的人问。他还没坐下，一只手搭在椅背上，另一只手朝窗户的方向偏了一下。
陈旭没有回答。他看了技术部的人一眼，又看了老刘一眼，然后看向门口，已经在陆续进来的人像零星沉入水底的碎叶——张仕文、赵宇、洋子、武警那边来的联络官，还有几个叫不上名字的面孔。金属和椅子腿接连着摩擦——短促的刮擦声，像旧金属边缘被反复压过，发出闷钝的刮响。洋子坐下来的时候把椅子往外拉了一点，椅腿滑过地砖时拖出一道不长的刮痕，然后她松了手，椅子没有再动。张仕文在他旁边落座，眼镜摘下来，对着窗户的光看了一眼镜片，又戴回去。赵宇坐在长桌另一头，面前的椅子没拉紧，他手肘撑在桌沿上，手指交叉着搁在桌面，像在等一个还没响起的电话，又不确定那通电话会不会来。
“人到齐了。”技术部的人说。
陈旭没有确认。他等着桌面上那几道零碎的摩擦声彻底静下来——椅腿不再挪动，手指不再敲击桌面，空气里最后一点细碎的、干燥的碎响也沉下去，像泡沫在水面上浮够了，终于一个个自行碎掉。他往后靠了靠，椅背抵住肩胛骨，手掌平放在桌面上，感觉不到桌面的温度。
“修卡在欧洲的基地已经清除了。”他说。声音不大，在安静下来的会议室里足够清晰。“死神博士死了。”
他停了一下。
“但修卡没有停。”
他看了洋子一眼。她面前没有文件，没有水杯，两只手交叉着平放在桌沿。她的视线落在桌面上，像在看什么不在这张桌上的东西。陈旭没在她脸上多停，挪开目光，落在张仕文身上。
“这两天，东南亚的通讯系统出现了几处短暂的异常。不是干扰，不是切断，是一种持续的、低频的噪音，人耳听不到，但传感器捕捉到了。传播范围不大，频率集中在曼谷和河内之间的几个节点。”
老刘把文件夹翻开了，推过桌面，转到陈旭面前。“噪音的波形和蝉类发声的基频接近，但被压缩、加密过。技术部目前只能确认它是有意发送的，不能确认它的传输对象和内容。”
陈旭没有低头看文件夹。他的目光停在老刘翻开的那一页上——纸页边缘有一道折痕。他让自己停了一下，感受那一道折痕在光线下泛起的细微阴影。“蝉。”
张仕文把眼镜摘下来，用拇指和食指捏着镜腿，看了片刻，又重新戴上。“东南亚的蝉，种类很多。如果是改造过的，频率、传播范围、穿透力都会不同。能覆盖一个城市区域的，不会是普通的发声器官。”
“如果是覆盖整个关东平原的呢？”赵宇抬起头。他手指交叉的力度没有变，但拇指的指甲轻轻压了一下另一只手的手背。
会议室安静了一会儿。窗缝里的风又挤进来一次，那片绿萝叶子的尖又摆了两次。陈旭看着那片叶子摆完，停住。他转过头，目光从洋子脸上滑过——她的指尖按在桌沿边，手指没握紧，像是只是触碰了一下桌面——又经过张仕文，最后落在赵宇身上。
“消息确认了吗？”他问。
赵宇把手松开，放回桌面。“陆宇发来的。他和麦克、安娜在回北京的飞机上，预计今晚降落。他说，地狱大使可能已经不在曼谷了。他在通讯里提到蝉，但信息很短，像是没时间细说。”
陈旭的手掌还平放在桌面上。他感觉到了桌面上那些微小的温度差异——老刘那只水杯压过的位置留下的那一圈微热已经散了，差不多散干净了；张仕文面前那片桌面，手掌搁过的地方还有一点余温，沿着桌面慢慢渗回空气中。他把这些温度记在心里，又放开了。
“其他人呢。”他说。不是疑问，是确认。
赵宇的拇指又压了一下手背。这一次，他开口的时候声音低了半度。“陆宇说，路上不止他一个。麦克也在。安娜也在。他们在曼谷已经清理得很干净了，但地狱大使离开之后，曼谷的空隙里渗出的可能是风，也可能是别的。声音是从地下传上来的，陆宇说他蹲在废墟里听了几分钟，起先只是很细的动静，像墙皮剥落，但后来他发现那不是墙皮。”陈旭的拇指指尖轻轻按了一下桌面。
“像什么。”他的声音不高不低，更像是在等一个确切的答案。
赵宇停顿了一下。“他说像蜕壳。不是蝉，是壳在旧壳里撑开时，骨架相互挤压和分离的声音——干燥的、连续的、不动声色的摩擦。”
会议室的窗户还开着一条缝。风从外面挤进来，撞到窗台边沿，又散开。陈旭感觉到了风沿着他领口外侧擦过去的那一点凉意，很薄，像一层还没干透的漆。
他看着那扇窗户。窗外的天是灰白色的，没有云。远处有声音，很模糊，分辨不出是车流还是机场方向传来的轰鸣，也可能是别的——隔着几层墙壁传过来，连轮廓都看不清了。
“陆宇几点到？”他问。
“晚上十点。”赵宇说。
陈旭松开了搁在桌沿的指尖，放平手掌，感觉到从桌面传上来的那一点细微的、稳定的温热——是门关上之后才慢慢渗出来的，像夜里炉子早已灭了，但砖缝里还缓着一层余温，不烫手，只是确实还在。他把那只手的温度感受了好一会儿，直到掌心完全贴近那片余温。他没有再开口。他等那几道声音自己退干净——窗缝里挤进来的风声，远处那个模糊的、分辨不清来处的声响，以及会议桌表面那些正在缓慢散尽的、来自不同手掌的温度。他看着桌上那块空的、没有文件也没有杯子的地方，像在看一个他正在等待的身影。不用太久了。