一 浮世迷城
凌晨两点四十三分，隆复生从第十七次梦境中惊醒。
窗外是永不熄灭的都市霓虹，像一头巨兽的瞳孔，冷漠地凝视着这座城市里每一个疲惫的灵魂。他摸索着拿起床头柜上的手机，屏幕亮起的瞬间，十三条未读消息、两个未接来电，以及社交媒体上那个刺眼的红色数字“47”争先恐后地涌入他的视野。
复生闭上眼睛，深吸一口气，却只吸进了一屋子空调制造的干燥与浑浊。
这座城市的空气永远不够用，永远不够纯净。
他今年三十二岁，某跨国投资集团最年轻的副总裁，手底下管着三百多号人，经手的项目动辄以亿计数。他的公寓在陆家嘴最贵的楼盘里，一百八十平的落地窗外，黄浦江蜿蜒如一条被驯化的银蛇，两岸灯火辉煌得近乎奢侈。他的衣帽间里挂着十几套定制西装，每一套都按照米兰时装周的最新款精裁而成。他的车库里停着一辆保时捷卡宴和一辆特斯拉Model S，轮换着开，看心情。
可他的心情，已经很久没有好过了。
复生赤着脚踩在冰凉的大理石地面上，走向落地窗前。玻璃上映出他自己的脸——依然年轻，依然轮廓分明，甚至因为常年健身而保持着几乎完美的体脂率。但那双曾经明亮如星的眼睛里，有什么东西正在一点一点地熄灭，像一盏被抽走了灯油的灯，只剩下苟延残喘的火苗。
他想起今天下午的董事会上，董事长赵天阔当众夸他是“集团的明日之星”，那一刻他确实感到了短暂的满足。但那种满足感像一根火柴，嗤地一声亮了，不到两秒就灭了，留下的只有更浓重的虚无。
这不对。复生想。他不应该是这样的。
他拥有这个时代绝大多数年轻人可望而不可即的一切——金钱、地位、名望、前途。可他的心里偏偏有一个洞，那个洞越来越大，越来越深，像黑洞一样吞噬着他所有的快乐，所有的热情，所有活着应有的温度。
他回到床上，翻来覆去，终于在天光微亮时勉强睡去。梦里他一个人站在一片无边无际的荒原上，四周什么都没有，没有路，没有树，没有风，甚至没有声音。他想喊，却发现自己张不开嘴。他想跑，却发现自己的脚被什么东西牢牢钉在原地。那种绝望铺天盖地地压下来，像一块无形的巨石，压得他喘不过气。
清晨七点，闹钟准时响起，像一把冰冷的刀，斩断了他仅存的睡眠。
复生机械地起床，机械地冲澡，机械地刮胡子，机械地穿上今天要穿的那套深蓝色定制西装，系上那条爱马仕领带，戴上那块百达翡丽腕表。镜子里的他光鲜亮丽，无懈可击，像一个精心打造的商品，完美地陈列在这个奢华的橱窗里。
他拿起手机，又看到了那条没有回复的消息。
是母亲发来的。说父亲最近腰疼得厉害，问他什么时候有空回家看看。时间是昨天下午四点十二分。他看到这条消息的时候正在开一个跨时区的电话会议，心里想着“等开完会就回”，然后一个会接一个会，一顿应酬接一顿应酬，就把这件事忘得一干二净。
复生的手指悬在屏幕上方，却不知道该怎么回。说“我下周回”？可下周的安排已经全部排满了，连插一根针的缝隙都没有。说“你们先去医院看看”？这句话他已经说过太多次了，多到他自己都觉得虚伪。
最后他回了一个字：“好。”
那个“好”字轻飘飘的，像一个空头支票，连他自己都不信。
开车去公司的路上，复生习惯性地打开电台。晨间新闻里，主持人用那种标准的、不带任何感情的播音腔播报着：某知名企业家因抑郁症跳楼自杀，某当红流量明星因吸毒被抓，某上市公司因财务造假被证监会立案调查……
他把电台关了。
车窗外，这座城市正在苏醒。无数的人从地铁站涌出来，像一群群工蚁，低着头，绷着脸，脚步匆匆，每个人都活在自己的信息茧房里，每个人都在为某件事情焦虑，为某个目标奔忙，却很少有人停下来想过，他们到底在忙什么，又到底为什么要忙。
复生的车拐进公司大楼的地下停车场，他的专属车位在B3层最靠电梯的位置。他熄火的那一刻，手机又震动了，是助理发来的日程提醒：九点部门例会，十点半见客户，十二点午餐会，两点项目汇报，四点投资人会议，七点慈善晚宴。
一行行字像一条条锁链，从屏幕上无声地漫出来，缠绕在他的手腕上，脚踝上，脖子上。
隆复生，三十二岁，人生赢家，在开往第B3层的电梯里，忽然觉得自己像是被什么人关进了一间看不见的牢笼。
二 荒诞竞逐
电梯门打开的一瞬间，复生脸上那层职业化的笑容自动上线了。
这是他用整整十年时间修炼出来的本事——无论心里翻涌着怎样的惊涛骇浪，脸上永远是那个恰到好处的、让人如沐春风的微笑。亲切而不轻浮，热情而不谄媚，自信而不傲慢。这个微笑是他最锋利的武器，也是他最厚重的铠甲。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！“隆总早！”前台小姑娘甜甜地打招呼。
“早。”他点头微笑，脚步不停，皮鞋踩在大理石地面上发出清脆而精准的声响，每一步的间距都几乎相等，仿佛经过精确计算。
部门例会上，复生坐在长会议桌的主位，两边依次排开的是投资部、风控部、法务部的总监们。每个人面前都摊着一摞厚厚的材料，每个人脸上都写着一种复杂的表情——既有对这位年轻副总的敬畏，又有一种若有若无的、微妙的打量。
“文化传媒项目的尽调报告，大家说说看法。”复生开门见山，声音不高不低，语速不快不慢，每一个字都咬得清清楚楚。
会议室里安静了大约三秒钟。
投资总监陆鸣第一个开口。陆鸣四十出头，头发已经花白了大半，在公司待了十五年，是那种典型的职场老黄牛。他翻开面前的报告，清了清嗓子：“隆总，这个项目的基本面没什么大问题，标的公司是做短视频内容孵化的，旗下有三十多个KOL，粉丝总量过亿，去年的营收增长是百分之三百。但是——”
他停顿了一下，似乎在斟酌措辞。
“但是什么？”复生问。
“但是他们的核心资产就是那三十多个网红，而这些网红基本没有什么忠诚度可言。据我们了解，至少有三个头部网红的合同明年就到期了，如果没有足够有吸引力的续约条件，他们随时可能带着粉丝跳槽。这个项目估值十五个亿，溢价率百分之五百，太贵了。”
陆鸣的话音刚落，风控总监苏晚就接上了。苏晚三十五岁，是公司里唯一敢跟复生唱反调的人，也是复生唯一愿意让她唱反调的人。不是因为别的，而是因为她说的每一句话都经过了深思熟虑，从来没有一句废话。
“我同意陆总的意见，”苏晚的语气不疾不徐，“但我想补充一点。这个项目的风险不仅仅是人的流失，更关键的是整个行业的不确定性。短视频这个赛道，去年的风口今年就可能变成刀口。监管政策的变动、算法的更迭、用户审美的疲劳，任何一个变量都可能导致标的公司的估值一夜之间腰斩。”
复生听着，没有立刻表态。他的手指在桌面上轻轻叩了两下，这是他思考时的一个小习惯。
“那你们的建议是？”
“放弃。”陆鸣说。
“或者，至少把估值砍掉一半。”苏晚说。
复生的目光扫过会议室里每一张脸。他看到法务总监在低头记笔记，看到另一位投资经理在偷偷看手机，看到角落里那个刚入职半年的分析师紧张得不停地转笔。他忽然觉得这一幕无比熟悉，又无比荒诞——一群人坐在这间造价不菲的会议室里，对着几页纸上的数字指指点点，就决定了几个亿的去向，决定了上百个家庭的生计，而他们自己呢？他们中有多少人真正在乎过那些数字背后的人？
但他没有把这些话说出来。他只是在心里叹了口气，然后说：“再议。下一个议题。”
例会结束后，复生回到自己的办公室，关上门的那一瞬，那层职业化的微笑像退潮一样从他的脸上消失了。他站在窗前，看着外面鳞次栉比的高楼大厦，看着那些玻璃幕墙上反射出的刺目光芒，忽然想起了一个已经很久没有想起过的词——
真实。
什么是真实？什么是虚假？
他每天穿西装打领带，坐在这个用金钱堆砌起来的办公室里，说着那些经过了无数次排练的话，做着那些被一套又一套规则框定好了的事，这一切到底是真的，还是假的？他到底是在活着，还是在扮演一个叫作“隆复生”的角色？
手机响了。是董事长赵天阔的来电。
“复生，中午跟我去吃个饭，中粮那边的王总来了，想聊聊那个物流园区的项目。”
“好。”复生说。
挂了电话，他打开手机备忘录，在“十二点午餐会”后面加了一个括号——中粮王总。然后他又往下翻了翻日程，看到晚上七点那个“慈善晚宴”的条目，忽然觉得格外讽刺。他要去参加一个慈善晚宴，为某个他几乎不了解的公益项目募捐，而他自己呢？他自己已经多久没有做过一件纯粹出于善意的事情了？已经多久没有真心实意地对一个人说过一句温暖的话了？
他想不起来。
午餐会在外滩某家米其林三星餐厅。王总比复生想象的年轻，四十出头，戴着一副无框眼镜，说话时习惯性地用食指推一推镜架。点菜的时候，王总翻了翻菜单，对服务员说：“你们这儿的招牌是什么？都上一份。”然后转头对赵天阔笑道：“今天王总请客，赵董别跟我抢。”
赵天阔哈哈大笑：“王总太客气了。”
复生坐在赵天阔旁边，脸上挂着那个标准的微笑，心里却在想别的事情。他想的是，王总为什么要请这顿饭？当然不是为了叙旧，而是因为那个物流园区的项目，中粮想找他们集团合作，集团需要中粮的地皮和渠道，双方各取所需。这一顿饭的价值，换算成人民币，大概在三千万左右——这是双方初步商定的合作框架下，集团预期收益的一个零头。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！席间的谈话主题自然围绕着项目展开。复生一边吃饭一边应答如流，他对这个项目的每一个细节都烂熟于心，甚至比王总那边的项目经理还要清楚。王总几次露出惊讶的表情，对赵天阔说：“赵董，你这个副总是怎么找到的？简直是个人才。”
赵天阔满面红光，拍了拍复生的肩膀：“复生是我最得意的弟子，清华金融硕士，又在华尔街待过三年，能文能武。”
复生谦虚地笑了笑：“王总过奖了，都是赵董教导得好。”
他说这句话的时候面不改色心不跳。不是因为他虚伪，而是因为这句话本身没错——赵天阔确实教了他很多东西，从专业能力到人情世故，从商业逻辑到权力游戏。但与此同时，赵天阔也教会了他另外一些东西，一些他从未说出口、却每一天都在亲身验证的东西。
比如，利益高于一切。
比如，感情是最廉价的奢侈品。
比如，在这个圈子里，没有永远的朋友，也没有永远的敌人，只有永远的利益。
这些话赵天阔从没有直接说过，但他用二十年商海沉浮的经历，用一次次的背叛与反背叛，用一个个看似温情脉脉实则冷酷无情的商业决策，把这些“真理”刻进了复生的骨头里。
午餐会结束的时候，王总忽然问了一句：“隆总结婚了吗？”
复生愣了一下，随即笑道：“还没有，忙。”
王总意味深长地看了赵天阔一眼，赵天阔笑着接话：“年轻人嘛，先立业后成家，正常。”
复生笑着点头，心里却泛起一丝说不清道不明的苦涩。忙。这个词他用过无数次了，对父母说过，对朋友说过，对曾经在他生命中出现过又消失的那些女孩们说过。可“忙”字后面藏着的那堵墙，那堵他亲手砌起来的、用来隔绝一切真实情感的墙，才是真正的答案。
三 绝地迷踪
从餐厅回公司的路上，复生没有坐车，而是沿着外滩走了很长一段路。
黄浦江的水灰蒙蒙的，像一面被岁月磨花了的铜镜。对岸的陆家嘴天际线在正午的阳光下显得格外锋利，那些高楼大厦像是从地底生长出来的钢筋水泥森林，冷硬而沉默。江风吹在脸上，带着一股潮润的、说不上好闻也说不上难闻的气息。
复生走得很慢，这在他是极不寻常的。他向来是一个走路带风的人，他的字典里没有“慢”这个字。可今天，此刻，在这个不属于任何会议、任何应酬的间隙里，他忽然想慢一点，哪怕只是慢一点点。
他经过和平饭店的时候，看到一对新人在拍婚纱照。新娘穿着洁白的拖尾婚纱，新郎穿着一套挺括的黑色西装，两个人按照摄影师的指挥摆出各种甜蜜的姿势。围观的人很多，都在笑着看，笑着议论，笑着拍照。
复生停下来看了几秒钟，然后继续往前走。
他想起自己上一次真心地笑是什么时候。不是社交场合那种得体的、礼节性的笑，而是那种毫无防备的、从心底涌上来的、像孩子一样的笑。他想啊想，想了很久，却怎么也找不到那个时间点。那个时间点仿佛被他抛在了某个遥远的、回不去的过去，像一列已经开走的火车，只留下渐行渐远的汽笛声。
手机又震动了。苏晚发来一条消息：“隆总，下午两点的项目汇报，您还需要我准备什么材料吗？”
复生回：“不用，把之前的报告再发我一遍就行。”
苏晚秒回：“好的。”
然后她又发了一条：“隆总，您今天状态不太对，是没休息好吗？”
复生盯着这条消息看了五秒钟，打了一行字又删掉，删掉又打了一行，最后只回了一个字：“嗯。”
他收起手机，加快了脚步。两点的项目汇报不能迟到，这是规矩，是他自己定下的规矩。他要求所有的会议都准时开始，不准任何人迟到，他自己当然要以身作则。这个规矩他用铁腕推行了两年，已经成了公司文化的一部分，没有人敢触犯。
项目汇报持续了整整两个半小时。汇报的项目是一个大型商业综合体，总投资额五十个亿，集团准备引入一家中东的主权基金作为战略投资者。复生全程高度集中，几乎是带着整个团队一个字一个字地抠那份投资备忘录，从财务模型到法律条款，从市场分析到风险缓释措施，每一个细节都不放过。
会议室里的气氛越来越凝重。复生不是那种大吼大叫的上司，他不骂人，不摔东西，不拍桌子，但他的冷静有时候比暴怒更让人窒息。当他用那种不紧不慢的语速指出一个PPT数据错误的时候，做PPT的那个分析师脸红得几乎要滴出血来。
“我要求过，所有的数据都必须经过交叉验证，”复生看着那个分析师，声音不大，但每个字都像钉子一样钉进在场每一个人的耳朵里，“这个错误说明，要么你没有做交叉验证，要么你做了但做错了。不管哪一种，都不可接受。”
会议室里鸦雀无声。汇报结束后，复生回到办公室，把门关上，把百叶窗拉下来，然后一个人坐在椅子上，闭上眼睛。
他开始觉得恶心。
不是因为身体不适，而是一种从骨头缝里渗出来的、生理性的、难以抑制的恶心。他觉得自己像一架精密的机器，每天都在按照程序运转，精确，高效，不出错。可他越来越清楚地意识到，这架机器正在一点一点地磨损，而那些磨损掉的碎屑，那些被碾碎、被丢弃、被遗忘的东西，恰恰是他作为一个“人”最宝贵的部分。
他的同理心。他的好奇心。他的善良。他的柔软。他对美的感知力。他对生活的热情。这些原本应该像血液一样在他的身体里流淌的东西，不知道从什么时候开始，正以肉眼可见的速度萎缩、枯竭、死去。
而他甚至不敢停下来。因为他怕一停下来，就会看清这一切是多么荒诞，多么虚无，多么像一个由无数谎言编织而成的、精美的、闪闪发光的骗局。
手机又震动了。是助理发来的消息：“隆总，七点的慈善晚宴，六点半司机会在楼下等您。着装要求：黑领结。”
复生看了这条消息，忽然笑了。不是苦笑，不是冷笑，而是一种真正的、发自内心的、甚至带着一点自嘲意味的笑。黑领结。他要穿着燕尾服，打着黑领结，去一个慈善晚宴上举着香槟跟人寒暄，为某个公益项目募捐。而他本人呢？他本人已经快要被自己内心的空洞吞没了，他却要在这个空洞上面化着精致的妆，穿着华丽的衣，说着漂亮的话，像一个体面的、得体的、无可挑剔的文明人。
这世界上最荒谬的事情莫过于此。
下午六点二十，复生换上那套专门定制的黑色燕尾服，对着镜子仔细整理了领结和袖扣。镜子里的他英俊得不像话，那种精心雕琢过的、无懈可击的英俊，像一尊古希腊雕塑，完美却冰冷。
慈善晚宴在半岛酒店的大宴会厅举行。复生到的时候，大厅里已经觥筹交错、衣香鬓影。他看到了很多熟悉的面孔——政界要员、商界大佬、演艺明星、文化名人，每一个人都穿着得体，每一个人都笑容满面，每一个人都握着他的手说着热情洋溢的话，然后转身就把他的名字忘在了某个应酬的角落。
拍卖环节开始了。拍卖师在台上热情洋溢地介绍着每一件拍品：一幅当代画家的油画，一只限量版的名表，一次与某位诺贝尔奖得主的共进晚餐机会。每一次举牌都是几十万、上百万的出价，每一次落槌都伴随着掌声和欢呼。
复生坐在第二排的贵宾席上，手中握着拍卖号牌，却没有举过一次。不是因为他舍不得花钱，而是因为他忽然觉得这一切太假了。这些人挥舞着支票本，为一个他们可能根本不懂的艺术品一掷千金，为一场他们可能根本没时间参加的晚餐慷慨解囊，可当他们走出这个宴会厅，当聚光灯熄灭、人群散去，他们中有多少人会真的在乎那些被捐助的人？有多少人会在某个深夜想起，在这个城市的某个角落，有人正在因为没有足够的食物而挨饿，有人正在因为没有钱治病而等死？
他不知道答案。但他隐隐地感觉到，这个问题本身，比他能够找到的任何答案都更加残酷。
晚宴结束后，复生拒绝了所有的after-party邀请，一个人走出了酒店。司机已经在大门口等着了，拉开车门问：“隆总，回家吗？”
复生站在夜风里，深深地吸了一口气。城市的夜风里夹杂着汽车尾气、烧烤油烟和一种说不清道不明的、属于都市的复杂气味。他忽然说：“先别急，让我走走。”
司机愣了一下，没有多问，把车缓缓开走了。
复生沿着外滩慢慢地走。夜已深，游人渐少，只有零星几对情侣还靠着江边的栏杆依偎着。远处东方明珠塔上的灯光变幻着色彩，像一颗跳动着的心脏，是这个城市最显眼的生命体征。
他走到一处人少的地方，停下来，伏在栏杆上，望着江面上破碎的灯光倒影。
就在这时，他听到了一阵若有若无的音乐声。不是那种从酒吧里传出来的、震耳欲聋的电子音乐，而是一把二胡的声音，苍凉、悠远、如泣如诉，像一只孤雁在夜空中盘旋。
四 灯火阑珊
循着二胡声走去，复生在外白渡桥附近的一个小广场上，看到了那个拉二胡的老人。
老人大约七十多岁，穿着一件洗得发白的深蓝色中山装，花白的头发梳得整整齐齐，脸上的皱纹像老树的年轮，每一道都刻着岁月的印记。他坐在一张小马扎上，膝盖上架着那把二胡，眼睛微微闭着，整个人沉浸在音乐里，仿佛这个喧嚣的世界与他无关。
他拉的曲子复生不认识，不是《二泉映月》，不是《赛马》，不是任何一首他听过的二胡名曲。那旋律很简单，甚至有些笨拙，像一个人在断断续续地诉说一个漫长的故事，有时候哽咽，有时候叹息，有时候沉默，但始终有一种力量在支撑着，让那个声音不至于完全消失在夜风里。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！在老人面前的地上，放着一个搪瓷缸子，里面散落着几枚硬币和几张皱巴巴的纸币。
复生站在那里，听了很久。
他注意到老人的手指。那是一双劳动者的手，骨节粗大，指甲扁平，指尖有厚厚的茧。可就是这双粗糙的手，在琴弦上游走的时候，却有一种说不出的温柔，像是在抚摸一件无比珍贵的瓷器。
一曲终了，老人睁开眼睛，看到了站在面前的复生。他没有因为对方穿着昂贵的燕尾服而表现出丝毫的不自在，也没有因为自己坐在地上、面前放着搪瓷缸子而流露出任何局促。他只是平静地看着复生，那目光温和而澄澈，像一泓深山里的泉水，没有一丝杂质。
复生蹲下来，与老人平视。
“老人家，您拉的这首曲子，叫什么名字？”他问。
老人微微笑了：“没有名字。就是我自己瞎编的，想起什么就拉什么。”
复生怔了怔。在他的世界里，任何东西都必须有名字，有编号，有归类，有估值。可眼前这个老人告诉他，他的音乐没有名字，就是“瞎编的”，是“想起什么就拉什么”。这让复生产生了一种奇异的感受，仿佛有一扇他一直以为必须用钥匙才能打开的门的门，忽然被人轻轻一推就开了。
“您天天在这儿拉吗？”复生又问。
“也不是天天，”老人想了想，“天气好的时候就来。下雨不来，太冷了不来，太热了也不来。”
“那您为什么要在这儿拉？是为了赚钱吗？”复生看了一眼那个搪瓷缸子，里面大概有十几块钱。
老人顺着他的目光看了一眼，呵呵笑了：“这哪能赚钱啊。我就是拉给自己听的，顺便给别人听听。有人给钱就收着，不给也没关系。我儿子每个月给我生活费，不缺这点。”
复生沉默了。他每天都在为了“赚钱”而活，为了那些数字、那些估值、那些百分比而活，可眼前这个老人，明明比他穷一万倍，却活得比他坦然一万倍。这不合理，但这却是事实。
“您拉了一辈子二胡？”复生问。
老人摇了摇头：“不是。我退休前是个钳工，在造船厂干了四十年。退休以后才学的二胡。”
“六十岁开始学的？”
“六十二。过了六十岁，忽然觉得该干点自己想干的事了。年轻的时候没时间，也没钱，现在时间有了，钱也够花了，就想试试。”老人的眼睛里闪着一种光，不是钻石那种刺目的、灼人的光，而是萤火虫那种微弱的、温润的、却足以照亮一小片黑暗的光。
复生的喉咙忽然有些发紧。他想起自己六十二岁的时候会在哪里，会在做什么。按照现在的轨迹，他大概已经在某个更高的位置上，做着更大的项目，赚着更多的钱，然后呢？然后呢？然后他的生活会有什么不同？他会比现在更快乐吗？他会比现在更接近自己真正想要的东西吗？
他不知道。但他忽然很害怕地意识到，他可能从来没有真正问过自己，他真正想要的东西到底是什么。
他从口袋里掏出钱包，拿出里面所有的现金，大概有两千多块，全部放进了那个搪瓷缸子里。
老人低头看了一眼，然后抬起头看着复生，目光里没有惊喜，没有感激涕零，只有一种安静的、近乎慈悲的理解。他没有推辞，也没有道谢，只是轻轻地说了四个字。
“小伙子，累了吧。”
不是“谢谢”，不是“您真是好人”，不是任何一句复生在慈善晚宴上听过无数遍的、标准化的感恩词。而是四个平淡如水的字：小伙子，累了吧。
复生的眼眶忽然就红了。
他活了三十二年，见过无数的人，听过无数的话，被无数人赞美过、恭维过、奉承过、巴结过，却从来没有人这样平平常常地对他说过一句：累了吧。
是的，他累了。
不是身体的累，是心里的累。是那种被无尽的欲望、无尽的比较、无尽的追逐压得透不过气来的累。是那种明明拥有了一切却依然觉得一无所有的累。是那种在人群中孤独得像一座孤岛的累。是那种每天醒来都要鼓起全部勇气才能起床、才能出门、才能面对这个世界的累。
复生在老人身边蹲了很久，直到风吹干了他的眼眶。
“老人家，您明天还来吗？”他问。
“天气好的话就来。”老人说，还是那句朴素的话。
复生站起来，整理了一下燕尾服的衣角。燕尾服在这片灯光昏暗的小广场上显得格外突兀，像一个从另一个时空闯入的不速之客。可此时此刻，在这个老人面前，这套昂贵的燕尾服、这块价值不菲的百达翡丽、这双定制的手工皮鞋，都褪去了所有的象征意义，变成了一些无关紧要的东西。
“明天天气很好，”复生说，语气笃定得像在做天气预报，“我来看您。”
老人没有点头，也没有摇头，只是又笑了，那个温和的、清澈的、像山泉一样的笑容。
复生转身走了。走出十几步远的时候，身后又响起了二胡声。这次他听出来了，老人拉的是《二泉映月》的片段，但那个旋律被改编过，少了几分原曲的凄凉，多了一种说不出的旷达和从容，像一个人在无边的黑暗中，依然固执地相信光明就在前方。
他加快了脚步，不是因为赶时间，而是因为心里忽然升腾起一种奇怪的冲动，一种想要奔跑、想要大喊、想要把身上所有的枷锁都甩掉的冲动。这种感觉他已经很久很久没有过了，久到他以为自己已经丧失了感受这种情绪的能力。
（未完，待续…）