非洲的黄昏像一块被晒褪色的布，灰黄里透着红，风里有沙子，不紧不慢地刮在铁皮屋顶上。男孩蹲在断墙底下，手指抠着一块塌下来的混凝土，指甲缝里全是黑泥。他手里攥着一台机器，屏幕碎了，裂成蛛网，边缘翘起来，像被咬过的饼干。
他没哭。他只是用指腹蘸了左臂上的血，抹在屏幕上。血是干的，黏糊糊的，拖出几道红痕。他盯着那几道红，嘴里念：“阿玛·伊莎。”
念了三遍。
又念了三遍。
机器没反应。
他把脸贴上去，额头抵着冰凉的塑料壳，呼吸喷在裂纹里。
“阿玛·伊莎。”
屏幕突然亮了。
不是电灯那种亮，是那种旧电视没信号时的灰白，像冬天晾在阳台上的旧毛毯，被风吹得鼓起来，又慢慢瘪下去。
树影从地底冒出来。
不是从土里长的，是像水一样从裂缝里渗出来的，黑的，细的，无声无息，缠上他的脚踝，绕上他的小腿，往上爬，不紧不慢，像有人在给他披一件看不见的外套。
陆知遥坐在南极观测舱的椅子上，袖口的线头又松了，垂在左手腕上，蹭着那道疤。他没动。
控制台的蓝光映在他眼睛里，像一层薄冰。
他盯着屏幕上的脑波图，那根线，突然跳了一下，然后稳定下来，重复着一段波形。
他认得。
十年前，七所孤儿院，每个晚上十点，系统自动播放一段语音。
“睡吧，孩子，风会替你记住名字。”
声音低，哑，像喉咙里卡了沙子。
他当时七岁，躺在硬板床上，听见这声音，就闭上眼。
他不知道是谁说的。
他以为是机器。
现在，这声音，从一个十岁男孩的脑波里，被重新提取出来。
陆知遥的手指悬在键盘上，停了五秒。
他没按确认。
他先去倒了杯水。
杯子是旧的，杯沿有道小缺口，他没换。
水是冷的，他喝了一口，没咽下去，含着，等它凉透。
然后才按下发送键。
全球树影，同时亮了。
不是光，是影子动了。
每一片叶子，每一条根须，每一道从地底蔓延出来的黑线，都轻轻颤了一下。
像有人在远处，吹了口气。
男孩的面前，浮出一个透明的界面，没有按钮，没有图标，只有一行字：
“说出她的名字。”
他张了张嘴，没出声。
他怕。
他怕说错了。
怕念错了音。
怕这机器，又不响了。
他低头，看见自己脚边的沙地上，有一小片干枯的树叶，被风推着，转了一圈，停了。
他盯着那片叶子，看了一会儿。
然后，他抬起头，对着空气，说：“阿玛·伊莎。”
声音很小。
像蚊子叫。
全球树影，同时低垂。
不是弯腰，不是鞠躬，是那种，像老树在风里，被压得往下沉了一寸。
不是整齐的，不是同步的。
有的慢，有的快，有的只垂了半寸，有的垂到地面，像在亲吻尘土。
陆知遥没动。
他只是把水杯放回桌上。
杯底在金属台面上，留下一个浅浅的水印，边缘已经干了，留下一圈白痕。
他转身，走到墙边，拉开抽屉。
里面有一叠纸，最上面一张，是沈霁梧的字，墨淡了，七个字：“真正的正义，从不需要原谅，只需要见证。”
他没拿起来。
他只是用指尖，轻轻碰了碰纸角。
纸边卷了，毛了，像被谁反复折过。
他关上抽屉。
没锁。
观测舱外，极光还在动。
绿中带灰，不亮，也不暗。
陈砚站在门口，没进来。
他左手缺了两根指头，袖口磨得发白，右手攥着一块旧毛巾，没擦汗，只是捏着。
他看了眼屏幕，又看了眼陆知遥，没说话。
林素在走廊尽头，靠着墙。
她头发全白了，右手还是揣在风衣口袋里，指节僵硬。
她没看屏幕。
她盯着地上，有一粒灰，被风吹着，从门缝底下钻进来，滚了三下，停在鞋尖前。
陆知遥走到窗边，拉开窗帘。
外面是雪。
南极的雪，干，硬，像碎玻璃渣。
他没关窗。
风从缝隙里钻进来，吹得袖口那根线头，轻轻晃。
他低头，看见自己鞋底，还沾着昨天在旧地图堆里蹭的泥。
泥已经干了，裂成几块，像地图上被水泡过的边境线。
他没去擦。
全球树影，还在低垂。
不是为了男孩。
是为了那个名字。
为了那个，被埋在废墟里，被遗忘在雨夜里，被录进机器，又被一个孩子用血唤醒的名字。
陆知遥坐回椅子。
他打开通讯器，调出男孩的实时画面。
男孩还蹲着，树影没散，像一件温暖的外套，裹着他。
他没动，也没哭。
他只是把脸埋在膝盖里，小声说：“阿玛……伊莎。”
陆知遥没回话。
他只是把椅子往后挪了半寸，让鞋底的泥点，离控制台的金属边沿，远一点。
窗外，风停了。
雪地上，那粒灰，还在原地。
没人去碰它。